Para mim, são sobretudo momentos de normalidade. Dias fugazes em que deixo de ser uma encarnação de Valentine Michael Smith e me misturo com os meus pares lunáticos que estudam e debatem temas mais ou menos bizarros, que pouco ou nada têm a ver com a crise global, a gripe A, os resultados eleitorais ou o playoff da selecção. No fundo, é um exercício de psicanálise, uma espécie de terapia, onde cada um de nós reencontra os seus semelhantes e procede a uma espécie de expiação partilhada do que faz. Um dia daremos um passo em frente e criaremos um Investigadores Anónimos ou uma Associação de Apoio ao Historiador e faremos campanhas na televisão com figuras públicas e outros famosos.

Sim, porque História sempre foi uma coisa especial. Escrevi há tempos, por aqui, que "é a puta mais deslavada e maltratada de que há memória, de quem toda a gente se serve e que ninguém respeita ". É que nem é ciência, nem letras, nem artes. Um cientista é um cientista, lida com avanços do conhecimento humano, viagens a Marte, curas para o cancro, nanotecnologia e coisas afins, tem uma linguagem superior, um vocabulário esotérico. Um homem de ciência, caramba. Um letrado, bom, um escritor, merece respeito, senão ninguém escreveria romances e basta ir a uma livraria e ver os escaparates cheios de gente que escreve memórias, mexericos, romances históricos, enfim, uma panóplia de pãezinhos quentes. Um artista é um artista, está acima dos mortais que teimam em ver rabiscos ou monos ou coisas esquisitas onde estão linhas, cores, traços, visões, volumes, plasticidades, conceitos, emoções e essências humanas.

Até os especialistas em protozoários ou em processos de nidificação da águia careca americana merecem alguma respeitabilidade, porque a ecologia está na ordem do dia à conta do aquecimento global. E mesmo cá para bandas menos remotas, não vamos brincar, há sociólogos, antropólogos, demógrafos. E a grande moda, top of the pops, os "politólogos", ui. "Paulo Pinto, politólogo", seria o meu sonho de cartão de visita, e depois ir à televisão falar com ar de autoridade, conhecimento e infalibilidade quási-pontifícias, sobre eleições, políticos, ministros, partidos, como se de um Zandinga se tratasse, a interpretar, descodificar e dizer ao povo o que é, o que significa e o que se deve achar. Sim, porque o país está em crise, desemprego, índices e taxas, expectativas e angústias, medos e esperanças. E todos os dias os áugures do nóvel economisticismo lêem as entranhas dos patos sagrados do templo e vaticinam isto e aquilo. Às vezes enganam-se, como o César das Neves ao dizer, há bem pouco, e com aquele ar sapiente, desdenhoso e divinamente iluminado, que isto era apenas uma crise financeira que nunca chegaria à economia real. Mas enfim, é como os astrólogos, quando acertam a gente pasma, quando se espalham ao comprido dizemos que errar é humano.

E quando não há crise, há futebol, há entretenimento televisivo, há tricas e mexericos, há o bruxo do Ronaldo, há o Natal quase a chegar, há muita coisa para a gente se entreter. Agora História? Isso é coisa vetusta do passado, senhores, e a gente está preocupada é com o futuro. A menos que seja um passado recente, aí já é outra coisa, tanto mais que Portugal, toda a gente sabe, é uma alface e não uma palmeira, tem raízes fininhas, pelo que ir ao 25 de Abril ou, máximo dos máximos, à 1ª República, chega e sobra.

"Paulo Pinto, historiador"? Que pretensioso, quem é que este gajo julga que é, sem gravata nem nada, devem estar a gozar comigo. E junto de familiares e amigos, uma espécie de ave rara, um gajo que sabe coisas estranhas e inúteis a quem se pergunta datas e nomes para tirar teimas porque dá menos trabalho do que ir à procura no Google. Há sempre aqueles momentos especiais. Quando uma notícia nos escaparates internacionais faz toda a gente ir vasculhar as enciclopédias ou os motores de busca ou quando, por cá, alguém faz show com filmes sobre o Colombo português ou concursos sobre os grandes portugueses. Nessas ocasiões, enfiam um historiador na jaulinha e libertam-no durante 60 segundos num estúdio para explicar rapidamente os motivos profundos da coisa, de preferência sem entrar em pormenores.

E nesses momentos, as pessoas que nos olham de soslaio por, enfim, não produzirmos nada de útil, não termos horários nine-to-five e, muitas vezes, ficarmos em casa, oh cambada de madraços, e até sorriem e nos perguntam umas coisas, e fazem-nos umas festinhas ao ego para a gente ronronar.

Pois eu digo que cá preparo uma confraria esotérica onde enferrujamos, lenta mas eficazmente, os garfos de três dentes onde lhes iremos um dia arrancar os olhos a todos. No dia em que um Hari Seldon emergirá e levantará hoje de novo, o esplendor da História ou, tão-somente, dará utilidade prática à coisa, entre passado e futuro, no mistério insondável que é o tempo.

P.S. - Hoje é o dia do primeiro aniversário do Jugular. Estamos todos de parabéns por um ano de interessante interactividade. É, também, o meu último post durante os próximos meses. Caso os augúrios se confirmem, regressarei. Mas o futuro não me pertence a mim, mas sim a quem a gente sabe.