Devem estar curiosos por saber que foi feito do Silva.

Pois bem, depois de criar o seu paraíso no deserto, qual deus menor com a mania das grandezas, o Silva morreu, ao volante do seu camião cisterna novo-usado - parece que foi uma falha nos travões.

A estufa lá ficou, anos a fio. Abandonada.

E aconteceu.

É sempre fácil zombar das regras da natureza, munido de lápis e papel, inventando estórias num banco de jardim.

Das flores.

Morreram todas. Ou melhor, salvaram-se as que se adaptaram à nova realidade. Mas essas não eram bem flores, daquelas que aformoseiam esquifes. Sem água e adubos, sobreviveram, mas feitas mutantes, espécie de náusea aos sentidos.

As árvores.

Salvaram-se as de raízes revoltas e manhosas. Iguais àquelas que, diz quem sabe, fazem parte do jardim da legião dos seis mil.

E as abelhas.

Desprezaram o mel e, em sensualidade e luxúria, passaram a produzir fel. Aguçaram ferrões e, por Azazel - antes de este engenhar os cremes para a casca humana, mataram-se umas às outras, divididas em clãs. Mataram-se e reproduziram-se (outra espécie de morte) e aliaram-se e firmaram pazes podres. Fizeram pela vida, como os bolores humanos fazem.

Para melhor terem uma ideia da estufa do Silva depois da morte deste, deixem-me que vos conte dos vidros partidos, dos cheiros nauseabundos vindos directamente do inferno. Da confusão desassisada de sentidos.

Há quem diga que um formoso devir.

E depois…

Depois foi isto.

Isto.

Isabel Moreira

Rogério da Costa Pereira

Rui Herbon

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